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É preciso estar atento e forte: a má notícia é que as coisas mudam. Calma, a boa notícia é que as coisas mudam.
No meio disso tudo, eu escrevo...

sábado, 18 de dezembro de 2010

Cidade III

Transeunte: pessoa, cujo nome não importa, que passa não importa pra onde.

- definição de Adriana Falcão, no Pequeno Dicionário de Palavras ao Vento



Engraçado como às vezes paro pra reparar nas pessoas.
O homem velho sentado no banco da praça. Como ninguém nota o olhar que vai longe, através dos anos?
A senhora com mãos calejadas, de quem trabalha mais do que os ossos possam suportar, os olhos num estado de cansaço que reflete o desgaste do corpo...
A mocinha jovem, com vestido estampado, com ar de quem sonha com alguém. Um ferreiro, um jovem empresário, algum rapaz que acabou de se alistar no exército?
Dezenas de pessoas passam na faixa de pedestres. Quanta história, quantos sonhos e lembranças acumulados em poucos metros quadrados. Devia ser proibído isso, de sobrecarregar espaços com pensamentos de tal forma que esses perdem o valor.
 Pouco tempo pra imaginar o porque daquele olhar ou o dono daquele sorriso. Um formigueiro de pessoas, que passam apressadas, e apressadamente desaparecem. Transeuntes. Palavra estranha, que desmazela a possibilidade de detalhamento, de atenção. Palavra que torna tudo rápido, passageiro e sem importância; homogêneo e efêmero.
Eu sou só a garota que passa ajeitando o cabelo e atravessa a avenida.

E em casa não canso de imaginar o que está nos olhos e o coração do menino na bicicleta.

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